Sin fonía n⁰ 32

La era digital le ha robado a las fotografías ese color amarillo que parecía sustituir a las arrugas de quienes sobrevivían, en ellas, al paso del tiempo.

Emergencias

Ya de camino a casa, su estómago sabe que hoy no almorzará ni a las cuatro, ni a las cuatro y media, ni, probablemente, mucho después.

Conforme entra en casa, cierra la puerta tras ella, y mientras avanza por el pasillo se despoja de todo cuanto lleva encima, material e inmaterial. Enciende el aire acondicionado. Silencia cualquier cacharro que pueda hacer ruido por sí mismo. Y va derecha en busca de su botiquín.

Sabe perfectamente lo que necesita en ese momento. Tierra. Su botiquín de Tierra. Lo coge y empieza.

Los decibelios que necesita no son  recomendables para su vecindario, así que, con los auriculares inalámbricos como única compañía, empieza una danza que sabe que no le dará las respuestas que necesita, ni tampoco  tomará ninguna decisión por ella, ni tampoco cambiará ninguna situación a futuro.

Pero sabe seguro que salvará el ahora. Que le permitirá recuperar esa cordura que peligra en los momentos que nos sobrepasan.

Baila, canta, y pierde la noción del espacio y del tiempo, hasta que se agota el último resquicio del agotamiento, del ahogamiento y de la saturación que la lleva a buscar un botiquín que, tarde lo que tarde, nunca le falla.

¿Y luego?

Luego hay que buscar otros tratamientos a largo plazo.

El botiquín es sólo para las emergencias.

Un paso

Hay un abismo que los separa y sólo un paso que los une.

Y la luz se pierde.

En miradas desenfocadas.

En el abismo que ellos mismos han construido con frases incomprendidas o inacabadas;

con gestos de emociones prestadas, que no se atreven a atravesar el frío;

con espacios llenos de vacíos, que carecen de sentido.

Hay un abismo que los separa y sólo un paso que los une.

Ese que ninguno de los dos ve.

Ese que está al alcance de una simple caricia.

Tuyo

Dar un paso atrás

en el momento justo del camino

en el que se rompe la certeza de lo andado.

Recoger las piedras,

que en otros pasos no viste,

y volver a construirlo.

Imposible.

O no.

Da lo mismo.

Nadie posee tu tiempo,

salvo tú mismo.

Solitario

fin de semana

muchas veces

entrevista

soy

a lo mejor

dieciséis

(risas)

bien

hoguera

fácil

dejarlo

hasta luego

(suena un móvil)

café solo

hermanos

ayer

nueve

...

Era uno de sus entretenimientos preferidos.

Se sentaba en una terraza o en cualquier otro lugar concurrido, rodeada de conversaciones anónimas, a las que les robaba algunas de sus palabras.

Sin orden ni coherencia.

Solo formaban parte del aquí y del ahora de personas que, sin saberlo, mantenían a la vez dos conversaciones: la consciente y la robada.

Así construía las piezas de un puzzle, que más tarde acababan siendo la semilla de un poema, de un cuento, o de un solitario al que nunca ganaba.